1969... tengo 13 años y estudio en un colegio de monjas -como es lógico en esa época. Hace exactamente un año que Francia tuvo "su mayo"... pues mi pueblo también:

- Mañana es el gran día...
- A ver ¿habeis guardado todo? ¿sabemos lo que hay que hacer?... que nadie se "raje" ¿estamos?

11:15 am, suena la campana de final del recreo...

- Sor Pilar que no podemos subir a clase, no nos dejan pasar
- ¡Pero qué dices!... vamos, diles que vayan subiendo si no quieren quedarse hasta las siete en el estudio...
- Pero, sor Pilar... es que han puesto cuerdas... hay más de 30 niñas amarradas a la barandilla...
- ¿Queeeeeeéééé?...
.
.
.
- Hermana directora, de aquí no nos levantamos hasta que no nos autorice a cambiar los calcetines por medias -como las mayores- ¡ya tenemos 13 años!
...
. Pero... ¿las va a dejar ir así?...
. ¡¡Victoria!!

2 semanas después:


- Mariluz ¿y las medias?...
- Verá, sor Pilar, es que dice mi madre que ya no me compra más -a no ser que me ponga calcetines para hacer gimnasia...
...
.¿Ve como no hacía falta castigarlas?... sus madres se han bastado solas.
.
Una pequeña victoria para nosotras, un gran triunfo para una sabia mujer.
Es el año de Woodstock, aquí un botón

Estamos en 1957... apenas tengo 18 meses...
mi padre es sastre y el taller estaba en casa, parece por las fotografías que soy una gran bolita con otra más pequeña adosada -a modo de cabeza- y tato -mi padre- tiene la costumbre de poner sobre la mesa de cortar (enorme por cierto y alta) un gran vaso lleno a rebosar de vino blanco amontillado (de Montilla -Córdoba) que suele durarle toda la mañana.

Cuando ando revolviendo por el taller y las chicas (hay más de 10 cosiendo) no pueden conmigo tato me sube a la mesa y yo toda tranquilidad y paciencia me entretengo devanando una bobina de hilo y volviendo a liarla... todo un panorama -por lo visto...
pero, una de esas mañanas descubro que tengo sed, comprendo que "eso" que tato se lleva a los labios me calmará la sed y ni corta ni perezosa gateo hasta la otra esquina de la mesa...

- Carmela, ¿no te parece a ti que la niña anda raro? -dice a mi madre una de las chicas del taller.

- Diego ¿tú has visto a la niña?... ¿no anda raro? -dice mamá a tato.

- Va dando tumbos ¿no?... ¡uy, la escalera! ...


- ¡Diego ésta niña no está bien! ...  ¡por Dios a qué huele esta niña! ...
.
.
.
¡¡¡Diego ¿y el vino?!!!

Sí, efectivamente, mi primera borrachera (y la más sonada, por cierto).
.
.
.
En ese año, cuando tiene 17, Paul Anka escribe y suena en la radio una bellísima canción: Diana


(aunque en España en general y mi casa en particular lo que se oye es a los grandes del flamenco, como Pepe Marchena el favorito de tato, aquí un pequeño homenaje)

Sin comentarios

Estas son algunas de mis locuras "confesables". Se comentan por sí solas, por tanto no habrá respuestas a vuestros comentarios -si los hubiera-. Un punto de locura ¡sí! ... pero siempre desde el respeto
Soy seria...
muy seria...
extremadamente seria
.
.
.
por eso a veces necesito

Un

Punto

de

Locura

Con etiqueta

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